Y se asoma

Y se asoma y desfallezco
y se cuela por mis poros
por mi alma por el barrio
por la puerta por el techo
Y levanta las cortinas
y se caen los visillos
y se enreda en la nostalgia
y se queda en mi esperanza
Y la magia se despliega
y regreso a la escalera
y despierto:
no hay estrellas
no hay minutos
...no se queda

Un amigo fiel, preocupado por mi silencio blogósfero, me preguntó cómo andaba, cómo estaba, por qué tan callada...
Me hizo despertar su mensaje, por lo tanto, fui a su blog y le aseguré que hay Olie "pa' rato"
Y ahora me pregunto: ¿realmente habrá Olie "pa' rato"?
Uffff
Estoy tan acostumbrada a mi personalidad de dos caras (ésa que dice "¡¡bien!!" cuando está "mal", ésa que sonríe :-) cuando quiere llorar, ésa que se hace la dura cuando por dentro se derrite, etc.) que hoy día, con un feo diagnóstico en ciernes, con una nueva intervención quirúrgica a la vuelta de la esquina (para junio) tiene la osadía de afirmar que "habrá Olie pa' rato"
Y es que en esa misma dualidad que me hace ser optipesimista hay una llama vigorosa que no se resigna a convertirse en simple brasa: yo siempre crepitaré como una fogata...
Y siempre estaré encendida, aunque sea como un simple fósforo, breve y vacilante, en medio de la oscuridad de una noche sin luna.
Nunca habré de resignarme a no perseguir mi estrella, ése lucero que, de tanto en tanto, colorea de azul mis más oscuros cielos.
Sí, Fernando: habrá Olie. Y "pa' rato", por mucho rato.

LA GENERACIÓN '78

¿Qué es la Generación '78? ¿quiénes son?
No son...
Somos.
Érase un colegio provinciano en una época especial de la vida, ésa que conjuga casi al mismo tiempo la infancia, la pubertad y la adolescencia, pues en un solo día se puede ser todo eso (niño, púber, joven).
Ese colegio aún existe. Nació bajo la tutela de la congregación de los sacerdotes Oblatos de María Inmaculada, en 1955, en la ciudad de Antofagasta.
Es el "Colegio Inglés San José" (hace años, Saint Joseph's College).
De él egresaron ciento cincuentra y tres personas el viernes 15 de diciembre de 1978. Jovencitos y jovencitas que pasaron la ceremonia emocionados y ansiosos, a punto de seguir sus vocaciones, temprana decisión que los dispersó por todo el país.
Cada cual vivió lo suyo, hasta que llegaron a convertirse en adultos. Pero eso se les olvidó cuando se reunieron el año 2003, tras 25 años de separación. Y menos se acordaron hoy día, cuando lo hicieron al cabo de 30 años.
Ésa es la generación '78.
Integrada por mujeres que a pesar de ser, casi todas, madres y algunas incluso abuelas, siguen siendo "las niñas".
Compuesta por hombres con poder de decisión en sus casas, empresas o consultas, pero que al reunirse dejan de serlo para convertirse en "los chiquillos".
Porque ninguno ha cambiado en su esencia y no interesan ni las arrugas, ni la flacidez, ni los kilos de más, ni el pelo de menos: interesa que son amigos.

Yo los miraba contenta esta mañana, después que terminó la misa de acción de gracias, y me solazaba siguiéndolos con la lente de mi cámara fotográfica en la mitad del desayuno, mientras las "niñas" intercambiaban fotos antiguas de sus cursos, de los hijos y de los nietos y los "chiquillos" hablaban del último partido de fútbol. Porque en medio de los abrazos, en la mitad de la alegría de verse otra vez, el cariño podía incluso palparse.
Algunos, incluso hicieron el esfuerzo de dejar a la familia y el país donde hoy residen con tal de encontrarse y darse un fuerte abrazo (como Peñafiel y el flaco Requena, desde Colombia y Bolivia, respectivamente, sin contar con los que viajaron desde Santiago u otras ciudades de Chile).

Y es un legado viviente para nuestros hijos de lo importante que es conservar para siempre la amistad. La buena amistad.

Ésa que no sólo acerca en el jolgorio, sino que abraza cuando uno desfallece por el peso de la pena, que da un pañuelo cuando hace falta y hasta es capaz de deslizar un billete en momentos de gran dificultad.

Ésa es la Generación '78 y yo formo parte de ella... A mucha honra.

¿Alguno de ustedes puede decir, al cabo de treinta años, que pasó la mañana conversando con sus ex compañeros del colegio? ¿o que hizo todo lo posible para estar todo un fin de semana con esos amigos y amigas con quienes estuvo por años en la misma sala de clases?

Yo, SÍ. Y doy las gracias por ello.

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Me reencontré con mi amigo del Cuarto Humanista 1978, Elmo Funes tras... 30 años sin vernos. Fue bonito, enriquecedor, un regalo estar juntos otra vez. Y me encargó que anotara, aquí, que me quiere mucho. Listo, Elmo, pero debo agregar que yo también, amigo y que, para la próxima, espero que tu enfermedad esté totalmente erradicada.
Quienes somos parte de esta Generación Especial entendemos la profundidad y nobleza de la amistad que perdura a pesar del tiempo...
Nos vemos, Elmo...

tonight

Mi espíritu se aleja por encima de las olas
y sobre esa alfombra de humedad y gotas de rocío
puede escuchar los pasos de la noche
La noche.
Oscura, profunda, aterciopelada y silenciosa
llena de misterios que la humanidad pretende revelar
y de miedos que intenta superar
cuando la describe, la acota,
y la mensura,
hasta que la deposita dentro de la caja de Pandora
y la encierra, pavorosa.

Esa humanidad científica y poética
que le dio forma,
que la cinceló, la dibujó y la pintó
con tintes tenebrosos,
esa humanidad que la llamó colmena, linterna, coche, faro, almohadón.

Pero nada de eso es la noche
ni me importa lo que es, a ciencia cierta,
sino lo que me hace sentir.

Sólo interesa lo que esta noche tan larga
como las sombras de los amaneceres
puede provocar.

Esta noche que me apura, me insta, me apremia...

Esta noche que me exige despertar para ser feliz
Esta noche que me ordena mandar todos mis espectros,
mis fracasos y mis triunfos al más profundo pozo,
en sus entrañas desconocidas y atemorizantes.

Y eso hago: cierro los ojos y trato de ser yo,
una y única,
y mando todo lejos
hasta que mis rostros desaparecen dentro de una espiral violeta.

Porque sólo así podré erguirme el día de mañana
por encima de las mezquindades del mundo y de mi ser,
sin que sean relevantes
tus egoísmos ni mis debilidades.

El fracaso

¿En verdad un fracaso es un fracaso?
¿Realmente el fracasado
merece de los demás un lapidario
"ése no ha logrado nada" o que
"sólo ha actuado como un necio"?
¿Es bueno haber recibido el descrédito?
¿Significa realmente ser incapaz, inferior?

Todos tenemos metas en la vida.
O - mejor dicho - aspiraciones, anhelos, deseos.
Queremos lograr siempre algo mejor.

Esperamos algo más
en el plano material, intelectual, espiritual,
afectivo, laboral, escolar...

Etcétera.
Un largo etcétera.

Pero a veces hay una especie de germen que nos sabotea,
un germen normalmente instalado en nosotros mismos,
que saborea el miedo con el que lo alimentamos.

Hasta el más valiente lo conoce,
porque para llegar a ser un valiente
primero debió entender lo que es
ser un cobarde y vivirlo.

Y me quedo pensando en ello, mientras por la ventana
se cuela el color celeste del cielo
y me pinta de azul.

¿Cuál es mi estado actual?
¿exitosa? ¿fracasada?

En el pasado me regocijé con pequeños éxitos
hasta que comencé a aprender de mis fracasos,
de los pequeños y de los grandes.

Pero ahora entiendo y concluyo
que no fui necia
sino que tuve mucha fe,
que no fui cobarde
sino que estuve dispuesta a probar.

Que no soy perfecta, sino humana.
Que siempre habrá razones para librar una nueva batalla
y siempre será necesario luchar con más ahínco.

Y que, si me demoro algo más en alcanzar
algunos sueños,
simplemente será porque Dios
tuvo una idea mejor para mí...

Y tendré la sabiduría suficiente
cuando la entienda y visualice.

ayer

Ayer yo tenía pena, mucha pena.
Ver la luna en el cielo
me provocaba un gran vacío
y la brisa de la noche
me incendiaba el corazón.

Pero la lealtad lo llenó todo

y el amor hizo su tarea:

estuvieron todos los que debían estar,

llegaron todos los que me querían abrazar

y me hablaron todos los que tenían

algo que decirme.

Sí.

Ayer yo tenía pena, mucha pena.

Pero eso fue

ayer...

Hoy,

mi alma se acurrucó, confiada,

en todo el cariño que el ayer le regaló.

MUJERES, SANAD A LAS MUJERES

La Nación Seneca de Indios es una de seis tribus de la Confederación Iroquois
(Cayuga, Mohawk, Oneida, Onondaga, Seneca y Tuscarora)
que ocuparon tierras aborígenes en lo que actualmente es
el Estado de Nueva York.

La siguiente profecía fue transmitida
tal como una abuela del pueblo Seneca
se la contó a Espíritu Lobo
(un portador de la Pipa Lakota).

"Debemos trabajar con las mujeres para ayudar a sanar su dolor.

En estos tiempos venideros

debemos aprender a ayudar a las mujeres a recuperar su poder.

Si ellas no reclaman su poder, se nos dice, el mundo estará perdido.

Porque los hombres ya no actúan como tales,
no se comportan como hombres nobles ni dignos

y no llevan las palabras de la Divinidad cerca de su corazón.

Son las mujeres las que recordarán quiénes son
porque ellas llevan viviendo muchos miles de años

sabiendo quiénes eran,
pero sin que nunca la Verdad pudiese salir de sus bocas.

Cuando las personas abandonaron el buen Camino Rojo,
y comenzaron a caminar por la franja negra del camino

(las calles, autopistas, ferrocarriles)
a las mujeres se las reprimió

porque ellas seguían advirtiendo a los hombres
de que estaban errando el camino.

Por ello:

"MUJERES: SANAD A LAS MUJERES,
ENTONCES PODRÁN SANAR A SUS HOMBRES
Y JUNTOS PODRÁN SANAR A LA TIERRA..."

A veces ni me acuerdo que tengo blog...

A veces ni me acuerdo que tengo blog...

A pesar que estos últimos meses me lo he pasado pegada a la pantalla,

pero en la de mi oficina,

leyendo, resolviendo y escribiendo,

succionada durante horas por un trabajo que me apasiona,

aunque mis hijos opinen que la vocación de su mamá es, simplemente, incomprensible,

por la fomedad que a ellos supone la lectura y aplicación de las normas.

Y aún sigo en ello.

Más encima, sin haber disfrutado de vacaciones

cuando se enteró mi nueva anualidad

(feriado que se acumuló para momentos más propicios).

Pero hoy me acordé que en Blogspot.com

yace este compañero silencioso donde puedo dejar un poco de la Olie

- que llega a casa despeinada y cambia su atuendo por jeans y sandalias -

no de la "señora O"

- que sale cada mañana encaramada en tacos altos y formalmente vestida -

este amigo blog que soporta todo lo que le cuento,

que enjuga todas las lágrimas que sobre él derramo y, a más,

me conecta con el mundo

(corrección, con "mi" mundo),

ése donde ustedes son palabras sin rostro,

amistad sin manos,

fidelidad sin abrazos,

generosidad pura y lealtad sin límites.

Obviamente en las últimas semanas no he correspondido bien a ello,

pero ustedes saben que ausencia de cariño no es.

Sólo es falta de tiempo, de minutos, de horas,

de concentración para volcarme de nuevo encima del teclado

que apacigua dolores y abre la mente con esperanza.

No hay mucho que contar, tampoco.

La Navidad casi me pilló sin regalos y el Año Nuevo lo esperé

con una tarde de 31 de diciembre alejada del trajín de los supermercados,

recostada en mi cama,

con la mascota felina de la casa durmiendo sobre mi regazo

y viendo cuanto programa de TV se emitía por el cable.

Y la verdad es que cada segundo libre se convierte en eso,

en un eterno zapping por los 90 y tantos canales pagados,

hasta encontrar algún programa interesante

o alguna de esas películas que no pude ver en el cine,

cuando fueron estrenadas hace años.

Como será que ni siquiera he tenido tiempo de extrañarlo.

Ni de recordarlo.

Mis pensamientos tampoco retienen su rostro ni sus ojos.

Menos, esa mirada ausente que me evoca

un corazón que perdió todas y cada una de las batallas

conducentes a la felicidad

antes que empezara a luchar por ella.

Y quien no lucha por obtener su felicidad

sólo puede conformarse contemplando cómo la viven

esos que dejaron todo para salir a buscarla...

...y que la encontraron radiante

y la viven, plenos,

en una cama desordenada

donde las sábanas guardan el aroma

del amor de verdad.

FIN DE AÑO

Mis días cada vez pasan más rápido y lo único que me queda al terminar la jornada son los dientes apretados, el cuello rígido, la espalda adolorida y la cuenta del celular aún sin pagar, porque Movistar tiene locales que, cuando salgo de mi oficina, agotada y con los ojos irritados, ya están cerrados.

Me frustra que me persigan días iguales desde hace meses, en un eterno ritual de trabajar, ir al supermercado, llegar a casa y desplomarse sobre la cama, apenas con ánimos para ver esas series del cable cuyo esquema ya lo conozco de memoria.

La única diferencia radica en que, al siguiente, encuentro otras resoluciones y reclamaciones sobre el escritorio, pero en síntesis, mi jornada empieza siempre igual: despertando en la ducha - porque en los minutos previos parezco sonámbula - continuando con una carrera escaleras abajo (sin desayuno) y calle abajo, y siguiendo con la ansiedad de encontrar justo el taxi colectivo que tiene recorrido directo, de tener la suerte de que el ascensor esté como esperándome en el primer piso del edificio y que el reloj de la entrada a mi trabajo esté a la hora, sin adelantar.

Y es que entonces no me detengo: ingreso a una especie de elemento succionador donde sólo cabe la responsabilidad, la obligación, la vocación y el trabajo... Es más, hiperfocalizada como soy, vuelan los minutos y las horas entre los tentáculos de mi rutina.

¿Mi rutina?

No sé si es mía. De serlo, mi jornada tendría más caminatas a pie pelado por la arena, más tazas conversadas en el Café del Centro, más lecturas pausadas, más instantes con los ojos cerrados bajo el sol, disfrutando cada rayo tibio y envolvente, más paseos, más helados, más jugos naturales, más atardeceres en La Portada, más naturaleza, más de ti, más de mí, más de Dios.

MIS "...TISIETE"

Hoy estoy de cumpleaños y me parece mentira que sean tantos, porque yo me siento como de 20. Ayer, Pablito me hizo reír mucho, pues me contó lo siguiente:

- ¡Mamá, la Macarena pensaba que tú tenías 37 años!

- ¿Y por qué te dijo eso?

- Porque yo le conté que mañana cumplirás 47

- ¡¡...!!

Ergo, sus 25 compañeros de curso se enteraron que soy la mamá más viejita del curso. Y es muy probable que, por su natural y espontánea alma extrovertida, ya todo el staff de profesores también lo sepa...

¡Menos mal que no pertenezco a la clase de mujeres que se quitan años!

"Cuídate de la mujer que no oculta su edad,

porque será capaz de decirte cualquier cosa"

(Oscar Wilde)

INSOMNIO I I

Es otra noche:
la ciudad brilla bajo un techo de nubes
acolchado y oscuro,
rugoso y pelusiento.
Alguien apagó la luna y, de paso,
le cerró las cortinas a las estrellas:
¿tal vez un querubín agazapado?
no, fue el ángel protector de su secreto.
El amor vuela, planea y aterriza:
se encienden reflectores y es guiado
hasta donde ellos se refugian,
un lugar donde danzan las burbujas
y vibran las caderas de una odalisca invisible.
¿Ellos? Ellos.
Un hombre y una mujer,
frente a frente
bajo de la cúpula del mundo
Él habla, gesticula, se ríe.
Ella lo mira, sonríe, escucha.
Ella siempre escucha, sonríe y lo mira,
él siempre se ríe, habla y gesticula.
De repente, algo se enciende,
tras esa pausa que nace
entre el relámpago y el trueno;
él calla
y la mira como si recién la descubriera...
siente que necesita su cuerpo
y sus silencios.
Se vuelve y la acerca, la abraza y la besa,
ella lo recibe, lo contiene y lo acaricia
mientras la noche baja su negra cabeza.
Huyen los minutos y las horas,
las estrellas cierran los ojos
y los cometas esconden su cola luminosa
Todo se detiene,
pero la arena levanta sus orejas.
Ellos olvidaron dónde están y lo que son,
pues nada importa,
excepto estar juntos y tenerse,
tenerse hasta que despierte su universo,
la ciudad retome su canción
y el paisaje abra los ojos.
Llega el momento de partir
y ella se va, sin besos,
pero con los ojos de él clavados en su espalda.
En tanto,
él la viste de miradas cuando se adentra,
silenciosa y furtiva,
en el túnel salado de la noche.

INSOMNIO

La luna cae desde un cielo que no es negro,
a pesar de la noche.
Una inmensa bóveda azul piedra
se filtra entre las nubes grises
que dejó un día parcialmente desvestido.
Abajo,
el mar susurra con tanta seducción
que mi alma brinca y se lanza
desde los farellones
para zambullirse
en las aguas del deseo.
Pero tú me atrapas, me abrazas, me acaricias,
tus manos vuelan por mi espalda,
tu cuerpo mece al mío, lo invita y lo seduce,
mientras el viento salado y húmedo
juega con mi pelo
y lo enreda y es tu cómplice
para que me aferre a tu pecho,
buscando abrigo, buscando besos,
esos besos que extrañaba hace tiempo,
hace tanto tiempo, hace mucho tiempo.

MUJER SALVAJE

I
Ha pasado el tiempo,

un largo tiempo de sombras largas,
un tiempo para lamer mis agotadas patas

de loba salvaje y andariega
de loba sedienta y ávida,
libre y plena,
sentada en la tierra fría.

II
Con paciencia aprendo a extinguir
viejas horas insomnes,

amor sin fuego
amor celeste, imperceptible,
intangible, volátil,

amor sin rumbo ni destino.

III
Hoy creo y recreo noches azules
aguas profundas como un cenote
me reencuentro con lunas llenas impúdicas
con nubes aladas y gráciles
con sonrisas abiertas y carcajadas.

IV
Llegan hasta mí vientos de cambio.

V
Me conozco,

pero sigo hallándome
y sonrío al encontrarme

como la que soy:

la que sabe,
una Mujer Salvaje
capaz de saltar al vacío sin vacilaciones

una Mujer que hace ya tiempo

decidió buscar

la esquiva felicidad

adentro de sí misma...

¡Tanto tiempo!

Ya ha pasado la cantidad de tiempo necesaria para restablecerse, para recuperarse, para reencontrarse, para levantarse otra vez.

He vivido un invierno personal, pero necesario. El frío y las heladas se instalaron en mi organismo, pero siempre he pensado que esta estación es muy necesaria para la planta, pues le permite florecer después de soportar inclemencias y rudezas.

Obviamente, el proceso se ha vivido con mucho cariño alrededor, personal y virtual. Ustedes han trascendido la pantalla de sus respectivos ordenadores y al enviar tantas muestras de cariño han colaborado a que la primavera se asome poco a poco. No tengo flores aún, pero sí hay muchos brotes.

Desde hace un tiempo y por causas aún no determinadas, me afecta una anemia severa sideropénica, síntoma de una enfermedad que se investiga, la que esta vez me dejó exangüe con apenas un 21% de hematocritos y sólo un 4% de ferritina, lo que me obligó a descansar, a recibir dos transfusiones y a continuar con una terapia de fierro inyectable intravenoso. El resultado: ¡energía y salud! claro que con los antebrazos llenos de hematomas, costo indispensable de tener las uñas y las encías rosadas otra vez, el corazón bombeando la cantidad necesaria de sangre, los pulmones y todos los demás órganos con el oxígeno que les hace falta y la ausencia de mareos.

Todo eso y otras cosas resultan de este síntoma (pues en mi caso esta anemia es un síntoma, pero aún no se sabe de qué) que lo único que no ha podido mermar es mi fuerza de voluntad. En estos siete años de ir y venir entre análisis, punciones e incertidumbres, he aprendido que la resistencia de todos nosotros se radica en la mente y no en el cuerpo físico.

Y eso me lleva a concluir que Dios lleva años gritándome al oído que soy capaz de todo si así lo quiero, pero la falta de aliciente que toda depresión supone es un enemigo solapado que ha saboteado mis mejores proyectos. Pero llegará el día en que mis deseos de vencer traspasarán el mundo de las ideas y se convertirán en realidad: lo prometo.

¡Y gracias a todos por estar aquí!

LENKA FRANULIC ZLATAR, "TALENTOSA Y PIONERA", UN "ÁNGEL RUBIO Y LITERARIO"...

La periodista nacional Marcela Fuentealba Diez ha escrito un libro acerca de la vida de Lenka Franulic Zlatar, prima de mi padre que nació en Antofagasta el 22 de julio de 1908. Hija de Mateo Franulic y de Zorka Zlatar Janovic, el periodista peruano exiliado Manuel Seoane, director de la revista "Ercilla", dijo que Lenka era "un ángel rubio y literario".

En 1939 fue editado su primer libro "Cien autores contemporáneos", con las semblanzas de escritores destacados de la época. Y en 1943, publicó la "Antología del Cuento Norteamericano".

Reconocida como una excelente redactora, fue además una bella mujer, femenina e inteligente.

Se inició en 1931 como traductora de la revista "Hoy", donde incursionó en el periodismo hasta convertirse en cronista hasta su cierre, en 1941. Seguidamente, fue la única reportera femenina de la revista "Ercilla" y consiguió entrevistar a grandes personalidades de la época, como el Mariscal Jozip Bros "Tito", Juan Domingo Perón y Eleanor Roosevelt, Nicolás Guillén, Fidel Castro, Anastasio Somoza, Gabriela Mistral, Emil Ludwig, André Malreaux, Jean Paul Sartre y Simone de Beauvoir, con quien mantuvo correspondencia, entre muchos otros. Basó su prestigio en la discreción que siempre mantuvo con sus famosos entrevistados. Cuando se le contaba algo no publicable, Lenka lo respetaba.

Versátil, tradujo obras tales como "José" de Thomas Mann, de John Steinbeck y Christopher Morley, entre otros. Notable es su trabajo acerca de "Las Olas" de Virginia Woolf.

Lenka se parecía más a una intelectual europea tipo Djuna Barnes que a una chilena promedio. Era culta, audaz, viajada, inquieta y vanguardista, se fumaba dos cajetillas diarias y era miembro activa de las tertulias y comidas y del espíritu bohemio de la época. Eso sí, todo lo hacía con su particular y femenino toque de elegancia.

En 1945 fue directora de la Radio "Nuevo Mundo" y más tarde, reportera de las emisoras "Nacional", "Cooperativa", "Agricultura" y "Minería".

Con Orlando Cabrera Leyva impulsó la creación del Círculo de Periodistas de Chile e integró el grupo que dio forma a la Escuela de Periodismo de la Universidad de Chile, la primera, en 1953.

Lenka obtuvo el Premio Nacional de Periodismo - mención crónica - en 1957 y un año después, en 1958, fue galardonada como la MEJOR PERIODISTA DEL AÑO por la Sociedad Profesional de Mujeres Periodistas de los Estados Unidos, la única chilena que ha recibido este honor.

En 1960 fue nombrada Directora de la Revista Ercilla, cargo que desempeñó hasta el día de su muerte, el 25 de mayo de 1961, víctima de un invasivo cáncer al pulmón.

Fue sepultada en el Mausoleo Yugoslavo del Cementerio General de Santiago. A sus funerales asistieron numerosas personalidades y sus amigos, como el ex Presidente de Chile, don Jorge Alessandri Rodríguez. Pablo Neruda hizo el discurso de despedida de esta mujer excepcional, diciendo "eras presencia de mujeres y lección para un millón de hombres", frase que quedó en su lápida, bajo una cabeza de piedra esculpida por Lily Garafulic.

Actualmente, el Colegio de Periodistas de Chile otorga el Premio "Lenka Franulic" a la periodista con el mejor desempeño profesional.

FELIZ DÍA DEL AMIGO...20 DE JULIO

MIS SALUDOS A ADAL, ADOLF, AGRIDULCE, AIRE, ALEJANDRO, ALVARO HORTA, ANARKO, ÁNGEL, ANI, ANTONIO, ARISTÓTELES, BARBARAZZA, BEATRIZ LORCA, BELMAR, BLOOD, BURTON BKN, CAMINANTE, CARDO, CAROLINA, CARLOS BRYANT, CATALINA, CLO, CRISTINA, EDDY, EDUARDO, ERÓTIKA, ESFÉRICO, FÉNIX, FERNANDITA, FERNANDO, GALADRIEL_M, GIROAJ, GUILLERMO, HORMIGUITA, ISAAC, JOSÉ LUIS, JUST ME, KATARUZA, KLAU2, KOTTO, KUM KUM, LALY, LETY, LIBÉLULA, LORENA, LUUNNA, MANUEL, MARIELLA, MARILUZ, MARÍA PAZ, MARTITA, MATÍAS, MATTA, MAURICIO, MIREYA, MIXTU, MÓNICA, MUCHA, NIKA, NINOSCHKA, OSKI, PADRE CRISTIAN, PANCHY, PATO, PEDRO (GLUP), PIPIOLEX, PRINCESA DARIAK, RIKARDO, TRICIA, UMMA, VERO, WALTER, A TODAS Y CADA UNA DE LAS ENTUSIASTAS MUJERES CHILENAS DE 30, Y ESPERO QUE NO SE ME HAYA OLVIDADO NINGUNO DE MIS AMIGOS BLOGGEROS COMO YO...

ADEMÁS, A MI GENERACIÓN DEL SAINT JOSEPH'S COLLEGE DE ANTOFAGASTA, A PATY, MILITZA, SOLEDAD, TRISSY, JAVIER, MARCIA, CINTHYA, PATRICIA, GENOVEVA, HAYDÉE, LOS DOS JORGE, SERGIO, HÉCTOR, "PATATA", ALDA, LITA, ANA MARÍA, ANDREA, DAMIR, JOHNNY, ELENA, DARNEY, GABRIEL, GLORIA - MI AMIGA DESDE LOS 5 AÑOS - HANS, JAVIERA-PAZ, JACQUELINE, MARÍA TERESA, JOSÉ LUIS Y XAVIER, QUE SON LOS AMIGOS Y AMIGAS QUE ESTÁN ACÁ EN CHILE, MUY CERCA CADA VEZ QUE LOS HE NECESITADO...

SU AMISTAD ME HA HECHO CRECER Y LA VALORO ENORMEMENTE...

GRACIAS

EN EL DÍA DEL AMIGO

LOS TENGO EN MI CORAZÓN

SOY

Vengo desde la nada
y desde la vida misma
tengo la edad del agua
la edad del bronce
y de la piedra

Soy parte del mundo
y me dirijo hacia el universo
sin embargo, nací a partir
de una amorosa y diminuta célula.

Fui parte del microcosmos,
pero ahora voy al macrocosmos,
en tanto, mis pasos suenan
en la galaxia de las cosas
y mis pensamientos gritan en la galaxia de mi ser.

Quiero la vida entera
y la vida accede
quiero la luz del día
y mis noches brillan

Cierro los ojos y descubro
que soy parte de la nebulosa Hélice
y de la galaxia de la Andrómeda
Del cinturón de Orión
y del ojo de Horus

Estuve al pie de la Cruz
y guardé una astilla

de esperanza
entre mis manos sucias,

hasta que comprendí

que lo sucedido

en el Sepulcro

era lo realmente trascendente.

También fui la flor de loto

que fue testigo en el sitio
donde se levantó Siddharta, como Buda:

iluminado

He sido y soy, también seré.
Mis manos buscan y mi corazón recuerda.
Mi corazón escucha la voz del Universo.
Mi mente contempla
sus rayos arcoíricos,
iridiscentes susurros de energía
y de amor.

Creo que soy parte de Dios
en cuanto he sido por Él creada
hace millares de eones
cuando mis ojos eran ciegos
para las sombras
y sólo eran capaces de flotar
abiertos y sorprendidos
en un mar de luz violeta.

Soy un ser de esta Tierra
del hermoso planeta azul
el de la esperanza y el fracaso
el de lo blanco y lo negro,
del amor y del odio,
de amigos y enemigos,
de ayer y de futuro.

Un planeta que es espejo
pues todo en él

tiene un contrario,
incluso mi alma,
que es capaz de moverse
a veces indecisa,

en otras, trémula,
desde la oscuridad hasta la luz

y viceversa...

FIN DE SEMANA

Evita, Lucho Leonardo y Olie jugaban a las cartas, sentados a la mesa con esa solemnidad que sólo los niños de tres y cuatro años pueden imprimir a sus juegos de grandes…
- Uno, dos, tres, “cuazo” – dijo Eva, repartiéndolas.
- Se dice CUATRRRO, no “cuazo” – replicó Olie, corrigiendo esa imperdonable impureza de lenguaje
- Es que yo lo digo EN INGLÉS –contestó Evita muy seria y la correctora, absolutamente conforme, continuó el juego.

……………………………………………………………………………………………

Yako, de 4 años, fue llevado de paseo por sus tíos Lena y Wilfredo. En el desaparecido local de “Cream Rica” le compraron un delicioso helado que al punto comenzó a derramarse del barquillo, por el calor de un verano tórrido de los años cincuenta y tantos…
Tío Wilfredo, preocupado porque va a mancharse, le pide el cono y saca el helado derretido. Se lo devuelve a Yako quien cruza los brazos y reclama, sin recibirlo:
- Así no me lo dieron
- Pero Yakito, si sólo le saqué un poco, tómalo – replicaba el tío.
- Así no me lo dieron – reiteraba Yakito.
Ante su negativa, los tíos debieron devolverse para comprarle un nuevo helado en barquillo, que, obviamente, se lo tomó de inmediato…

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Es Navidad y Evita espera la llegada del Viejito Pascuero. Abre los regalos y coloca todas las tazas de té que acaba de recibir en el suelo, en ordenado desfile de plásticos colores. Acto seguido, las pisa una a una, feliz con el crujido que emiten al romperse… ¡qué Navidad más hermosa!

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Ramón relataba una noche de Año Nuevo en la década de 1950. Como se reuniría toda la familia, tía Katty había horneado un exquisito pato, que colocó sobre un lecho de cebollitas en pluma, zanahorias y otros vegetales, en una fuente que adornaba el centro de la mesa.
Momentos antes de la algarabía de los abrazos, el Clan se asomó a la calle para contemplar que en el cerro se habían encendido los salitrones deseando un feliz nuevo año a toda la ciudad.
Cuando volvieron al comedor, horrorizados constataron la desaparición del pato: en la fuente sólo quedaba el lecho de verduras que le servía de guarnición.
Enmudecidos, el silencio del estupor sólo lo quebraba un sonido acompasado (tam, tam, tam) que venía desde la escala de bajada al patio.
Cuando fueron a ver, el gato de la casa arrastraba pesadamente su trofeo, en busca de un lugar tranquilo para disfrutarlo.
- Ahhh, qué pena, Ramón, o sea que se quedaron sin cena esa noche
- ¡Estás loca! ¡Le quitamos el pato al gato, lo lavamos, lo calentamos y lo comimos en una inolvidable celebración…!

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Entre éstas y otras anécdotas se fue el fin de semana. El arribo por tres días de mi linda prima Gabriela y tía Lena (hermosa hermana de mi papá) trajo entre su equipaje el infaltable baúl de los recuerdos, ése donde se amontona la memoria familiar junto a las fotos color sepia, en blanco y negro y en color, las risas infantiles, los disfraces del colegio, las muñecas de ojos azules, los pepones, los juegos de té, los cordeles de saltar musicales, los pianos de madera y los xilófonos, todo eso entre los sillones de mimbre del patio, los canarios, las gallinas y sus pollitos, los gatos del barrio, el vecindario de la calle Maipú, entre San Martín, Washington y Balmaceda, el pasaje Isaac Arce, la verdulería de los padres de nuestro amigo Lucho Leonardo, los veranos adolescentes en Hornito, las fiestas en la Sociedad Yugoslava de entonces (hoy Hrvatski Dom o Sociedad Croata) etc., etc., todo ello con la infaltable presencia de “Marilyn” - nuestra inolvidable Ofelia Florencia, que siempre nos prohibió llamarla “abuela” -.

Y es que pertenezco a una familia que está orgullosa de sus orígenes, que vibra con todo lo que concierne a su pasado y su presente, que considera que lo mejor para que un niño crezca mentalmente sano y feliz radica en vivir en una aclanada tribu y que no hay mejores conversaciones que ésas que se tejen alrededor de una mesa exquisita y humeante de amor...

PRIMER AMOR

Dicen que el primer amor no se olvida: eso es más cierto que el teorema de Pitágoras.

El mío apareció en una fiesta bailable del aniversario de mi Colegio, un día sábado de mayo y me encandiló apenas lo vi. Era absolutamente desconocido y, tras una rápida reunión de amigas, todas sentenciamos que parecía universitario y proveniente de Santiago.

Yo tenía unos tímidos y delgados 16 años, me sonrojaba incluso frente a mi propia imagen reflejada en el espejo y me parecía que mis ojos eran demasiado grandes y demasiado verdiazules, que mi pelo era demasiado fino y escaso, que mis piernas eran demasiado gruesas en un cuerpo demasiado flaco, que ya era demasiado alta en medio de amigas demasiado bajas, que la ropa me sobraba arriba y me apretaba abajo, que mi piel era demasiado blanca y mi cara demasiado rosada, que mi nariz era demasiado larga, que ...

En fin, era una adolescente en formación, con cerebro en formación, con madurez en formación. Insegura como todas. Soñadora y romántica, absolutamente poética, que leía y releía a Bécquer y estaba descubriendo a Neruda y a Pedro Salinas.

Por su parte, Patricio estaba por cumplir 19 años, en efecto era santiaguino y cursaba primer año en el Plan Común de la carrera de Ingeniería Civil en la Universidad del Norte. Eso lo supe cuando avanzó hacia mi grupo, se presentó conmigo y me sacó a bailar (¡qué nervios!).

De más está decir que floté. "Pato" usaba un after shave cuyo aroma no olvidé nunca y hasta el día de hoy me sobresalto si lo huelo en un ascensor, en la calle, en un banco, en un local comercial: no hay mejor flash back que un aroma.

Tras bailar el hit del momento (If you leave me now, de Chicago) regresé donde mis amigas y llegó la hora de marcharse. Una pena. Pero había toque de queda a las dos de la madrugada, de modo que todas las fiestas terminaban a la hora en que, hoy, recién empiezan: treinta minutos después de la medianoche.

Y no supe más de él hasta que...

Llegó el mes de julio y salimos de vacaciones de invierno. Cada cual se dispersaba y se perdían los contactos a pesar que en esas épocas no se viajaba tanto como hoy.

Aburrida e inquieta, un domingo por la mañana me fui a pasear al centro de la ciudad, sin encontrar ni a una sola de mis amigas en los lugares habituales. Pensé regresar a casa, pero un extraño presentimiento, esa voz interior que ordena suavemente, no me dejaba marchar y supe la razón al doblar una esquina...

- "¡Olie!"

Me di la vuelta y lo vi. Era él, feliz y nervioso, ocultando su euforia mientras yo sólo atinaba a mirarlo, descubriendo que en el cerebro también se puede instalar el corazón y seguir latiendo fueeeeerte...

Al cabo de una semana, Pato me besó mientras bailábamos en una discotheque.

Ése fue mi primer beso, el único en la vida de una mujer que es capaz de llegar hasta las rodillas para desarmarlas, el del mejor sabor y suavidad, el que nunca más se olvida, el que permanece en la memoria de los labios y en la primera página de un libro muerto de pena.

Era un 16 de julio...

Pato dejó la universidad y abandonó Antofagasta en agosto, pues ésa era una decisión que había tomado con sus padres con anterioridad. La última vez que lo vi fue en las oficinas de Ladeco, diciendo adiós desde el bus de la aerolínea que lo llevaba al aeropuerto y con mi medalla de oro colgada en su cuello...

Tras esa intensa y dulce felicidad vino el olvido. Cuando llegué a Santiago para estudiar Derecho, lo llamé apenas tuve acceso a un aparato telefónico, pero jamás me buscó. Dos años no habían pasado en vano...

Y yo, obstinada como soy, lo esperé demasiado tiempo hasta que debí consolarme porque tal vez no existió nunca.

Patricio llegó a mi vida para enseñarme el significado real de una frase de Neruda: "es tan corto el amor y es tan largo el olvido" y anticipó ciclos de felicidad que llegan y se van tal como lo hacen las olas tras besar la arena.

Tal como lo hizo él cuando cerró ese cuento llamado Olie y lo guardó en la biblioteca de su vida para no reabrirlo jamás.

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¿QUÉ ES EL AMOR?

¿Qué es el amor?

Durante siglos, los seres humanos nos hemos preguntado acerca del amor: poetas y compositores le cantan, psiquiatras y sexólogos lo estudian, psicólogos buscan comprenderlo, abogados arbitran su ruina.

Hombres y mujeres lo buscan.

Algunos, durante toda su vida...

Y me pregunto, entonces, ¿por dónde hay que partir?

La religión en general, la filosofía y la psicología nos enseñan que primero, tenemos que amarnos a nosotros mismos.

Muchas veces esto nos trae más confusión aún, pues, ¿en qué consiste eso de amarse? ¿no será egoísmo eso de amarse primero?

Para nada, pues amarse a sí mismo no tiene ningún propósito. No hay fines ulteriores ni escondidos, es aceptarse. Descubrir nuestra propia valía, nuestra personal belleza como hijos de Dios.

El amor por uno mismo tampoco es egoísmo.

Egoísmo es decir que amamos a alguien

y maltratarlo y obligarlo a que permanezca junto a ti,

pues el egoísta exige al que lo ama que soporte su basura emocional,

su enfado, sus juicios, sus odios y que no le abandone jamás.

Además, cuando te amas a ti mismo no tienes miedo de enfrentar y resolver los problemas y visicitudes que recibes, y lo haces tan pronto llegan, pues crees lo suficientemente en ti y nunca, nunca vas a crear circunstancias que vayan en tu contra.

Por otra parte, como el amor no es mental, pues nace del corazón, no tiene propósitos, ni lógica.

El amor da y no espera retribución porque no es un negocio. Nada en la existencia natural lo es, ciertamente. Las estrellas brillan sobre tu cabeza y no tienes que pagar para verlas. El sol te ilumina y abriga cada día y no debes endeudarte para recibir sus rayos. El mar te baña y te relaja sin que tengas que ofrecerle algo. Las flores te regalan sus colores para regocijo de tu alma y lo hacen gratis: un gorrión pía en un árbol cercano y no pedirá una moneda. Toda la vida en sí es un regalo, porque la vida en sí, es amor.

Y es que el amor puede convertir a dos seres en uno solo,

pero al mismo tiempo,

ambos pueden mantener su individualidad, que su amor realza, pues,

como dice Osho: "se ayudan mutuamente a ser más libres".