MI PADRE.

Mi padre fue un hombre alto y buenmozo, de tez blanca, ojos almendrados y cabello castaño oscuro. Medía 1,80 mts. y tenía contextura maciza. Era alegre, positivo y sabio. Entablaba relaciones sociales con facilidad, gozaba de mucha empatía con sus pares y, en general, era capaz de conversar con todas las personas. Era valiente, mi papá. Fue el hijo menor de una familia de seis hermanos y tenía tres meses de edad cuando falleció su padre croata (Jakov). Esa pérdida lo marcó, tal parece que se propuso cumplir su paternidad con el mayor esmero, porque sabía lo que implicaba haber crecido sin progenitor. Su nombre era Pedro Pablo. En su homenaje, mi hijo lleva su segundo nombre. Mi papá siempre marcó presencia en nuestra familia: jamás faltó a ningún cumpleaños, estuvo presente en todas las Navidades, asistió a todos los actos escolares de sus dos hijos (veladas y licenciaturas). Conocía a todos y a cada uno de mis amigos y compañeros de colegio. Presidió el Centro de Padres de mi curso durante mi Enseñanza Media y siempre que la vida estudiantil me premió con algo, podía verlo sonriente, a lo lejos, ordenando a algún fotógrafo que captara ese instante. Era entusiasta y protector. Acostumbraba caminar de la mano de mi mamá, que es pequeña y frágil. Cuando nació mi único hermano (Jorge), lo vi pasearlo amorosamente y cantarle para que durmiera, todas las noches. Para eso, trataba de llegar siempre temprano a la casa y no perder los momentos cruciales de su crecimiento. Era lúdico y simpático. Jugaba baby football con sus compañeros de la firma y con sus empleados. Era solidario. Su corazón era de oro, sin duda alguna... Varias veces lo vi desprenderse de cosas personales para regalárselas a otro. No toleraba la deshonestidad. Recuerdo una ocasión en que sorprendió a un carterista y se avalanzó sin dudas sobre él, obligándole a devolver lo robado. Él quedaba feliz, pero mi mamá se moría de preocupación. Era temerario. En el invierno de 1973, había comprado un arma de fuego para proteger la casa, porque las noches se habían vuelto peligrosas... Sin embargo, postergó tanto los trámites de inscripción, que lo sorprendió el Golpe Militar... Así, para evitar dar explicaciones que tal vez no se creerían, decidió ir a una playa solitaria, acompañado de mi mamá, y enterrarla sin balas... Y después, cuando descubrían los arsenales, nos preguntábamos si el hallazgo de ese revólver solitario habría engrosado la cuota de armas de las estadísticas, tan publicitadas en ese entonces. También fue juguetón. En 1972, en Antofagasta hubo largos meses con racionamento de electricidad. Se "cortaba la luz" entre las 8 y las 11 de la noche, todos los días. Para entretenermos, jugábamos ludo, bingo, monopoly, tablero chino, damas o ajedrez, y tenía la casa llena de linternas, pues no le gustaban las velas. Su generosidad con el prójimo la canalizó integrando el Cuerpo de Bomberos. Pertenecía a la Bomba "Dalmacia", de la colectividad yugoslava de ese entonces (hoy, croata). Tuvo que abandonarla cuando yo era pequeña, eso sí, ante los continuos ruegos de mi madre, temerosa de que le pasara algo. Contaba muchas anécdotas de los incendios que ayudó a apagar y en su espalda conservaba una cicatriz, producida por una brasa encendida que lo quemó mientras combatía las llamas en el antiguo "Hotel Londres", destruido antes que yo naciera. Cuando era pequeña, me bañaba con mi mamá y me envolvía en una gran toalla blanca para llevarme desde la tina al dormitorio. Y siempre me cantaba "Fígaro" o "La dama inmóvil". Tenía una hermosa voz de barítono. Después de almuerzo, dormía una pequeña siesta napoleónica antes de volver a su trabajo en "Grace y Cía., Chile, S.A.", que yo siempre interrumpía con el poder de mando que sólo se tiene a los 3 años, para jugar al caballito, sin ninguna consideración a su descanso... ¡pobre papá! Nunca se quejó, ni me reprendió por ello. A días de su deceso, causado por un cáncer pulmonar invasivo y doloroso, que soportó con gran estoicismo y una fe a toda prueba, para darle consuelo a su única nieta de entonces (mi hija Javiera), escogimos al Lucero de la Tarde y lo bautizamos "Abuelito Pedro". Esa idea ha sido tan positiva, que cuando miro el cielo y descubro a Venus, ya estoy convencida que ahí está mi padre, sonriendo desde lo alto. Después de ello, andando el tiempo, mi mamá descubrió al abrir un antiguo maletín "James Bond" que le había pertenecido, que tenía guardadas TODAS las tarjetas de cumpleaños, de santo y del Día del Padre, que le entregamos tanto mi hermano como yo a lo largo de nuestra niñez, adolescencia y adultez... Él atesoraba esos recuerdos. Entendía su valor inapreciable.

Querido papá: desde tu partida ese 18 de diciembre de 1992, cuando motivada por una fuerza irresistible me fugué subrepticiamente de mi oficina hasta tu casa, y pude estar ahí cuando te despediste del mundo terreno a las diez de la mañana, con una sonrisa de alivio en el rostro y la mirada llena de luz, nada ha podido subsanar el vacío que dejaste... Sin embargo, el consuelo mayor de esta pena es comprobar que Pablito heredó tu carácter, tu magnetismo y tus mejores cualidades...

GRACIAS POR TODO, MI LINDO PAPÁ.